Né dans l’angle mort de la République, j’écris pour déchirer les récits tout faits, pour fracturer les consensus mous. Mon imaginaire est miné, peuplé d’ancêtres absents et de souvenirs qu’on ne m’a jamais racontés. Je ne cherche pas à plaire, ni à m’expliquer. Je parle depuis l’exil intérieur — celui1… Lire la suite que l’on cultive comme une arme. Non pas sauvage, mais indompté. J’avance en décalé, souverain, lucide. J’arpente les interstices, là où les mots n’ont pas encore été colonisés. Je ne milite pas, j’ouvre des brèches. Le reste, c’est du folklore pour salons parisiens. Replier