C'est minuit, l'heure fatale où le chapelet des douze coups s'égraine et s'envole le rêve de Cendrillon devant le triste spectacle du carrosse merveilleux redevenu citrouille et de la robe de gala redevenue guenilles. Minuit l'heure du crime, l'heure du sang, l'heure de toutes les peurs du basculement dans l'inconnu qui recèle des monstres encore plus terrifiants que ceux de tes pires cauchemars d'enfant. Il est minuit, le milieu de la nuit, et les spectres sortent des celliers de pierre moussue, dont la porte vermoulue grince sur ses gonds, et les vampires assoiffés errent en flairant la tendre nuque où ils planteront leurs crocs. A minuit, en haillons, tu fuiras parmi les ténèbres, les yeux hagards, les cheveux dépeignés et puisque l'esprit du moment est à la récitation de rudiments de mythologie, les érinyes te piqueront les entrailles de leurs aiguillons acérés, la haine, la vengeance et l'implacable, cette troïka d'horreur, te harcèleront pour t'apprendre un peu ce que ça veut dire, de ne pas rembourser le FMI à minuit pétant.
Il est minuit une, tu l'as voulu, peuple grec : tu n'existes plus. Le gros Grexit t'a croqué.