Matin. À la radio, subir la voix de Philippot. Il dit « acharnement ». Question : on se demande si la chèfe du parti d'extrême droite a bien parlé d'occupation... De quoi ? Prières de rues, quartiers, lois religieuses, etc. Occupation, avec granto ou petito ? Alors : Oui ? Non ? Allez, on réécoute l'enregistrement pour être vraiment sûrs. Voix éraillée de la Le Pen. Couper la radio. Allumer l'ordinateur. Site Mediapart. Ouvrir un message privé. Subir trente lignes d'un texte inepte, propagande raciste : oui il s'agit bien d'une occupation assène l'abonné Niçois et bas du front. Décider de ne pas répondre à ces conneries. Lire en diagonale Onfray, Soral, les maires FN qui refusent les mosquées, les joyeuses fêtes du cochon. Recevoir un mail. Tomber sur un photomontage de la frontière bulgare surmontée d'un grand panneau bleu ciel : chers migrants, bienvenue en Bulgarie, pas de travail, pas d'argent, pas d'avenir, retournez chez vous merci. C'est de l'humour. Real funny. Nausée. Sortir prendre l'air. Devant le café-tabac-pmu : une mendiante Rom assise sur le trottoir. Foulard, jupe longue. Elle tend aux passants un gobelet en papier pas propre. Paraît vingt ans fatigués. Un homme passe. Il pointe la femme du doigt et gueule : elle a un iphone ! Apprendre à vivre en apnée dans une atmosphère qui pue. Matin brun.
Et puis. Prendre le métro, lire Marcel Cohen. Ça par exemple :
MONIQUE COHEN
Née le 14 mai 1943 à Asnières (92)
Convoi n°63 du 17 décembre 1943
Repenser à la femme Rom, à ses enfants.
Et puis. Retrouver le collège, la classe. Toutes les couleurs de peau, toutes les religions, tous les sourires. Respirer enfin. Une grande goulée d'oxygène. Respirer, un instant.