L'ATELIER " Vermeer-Apollinaire " ( biographie du mal-aimé )

 
Tout commence par une merveille, on l'appellera Vermeer
Cela se passe dans un temps qui n'existe plus, un temps si éloigné que ne nous parvient de lui que des poussières, comme de ces étoiles mortes, de fragments de verre, de vers,
Puis une coupure de sang

Mais il faut remonter encore plus loin en arrière, dans les régions habitées par nos pères et mères et les pères et mères de leurs parents, régions alors disjointes, des montagnes les séparant, ou bien des murs,
ou encore, la mer
la mienne et l'enfermant, l'autre,
bleu dans le bleu 
Le peintre est de dos, large, plissé, sombre, il possède son sujet, il peint la couronne bleutée sur la tête d'une fillette, on s'étonne qu'il ait commencé par la tête car au-dessous la toile est uniment orangée, on la dirait surexposée à la lumière,
 
A quelques siècles de distance, une enfant de conte avance, dans une chambre claire,
Photo !
Puis au désert...
                     

              Prisonnière 

Calligrammée
                     

                   d
                      e

                         s

                            c

                              e

                                 n

                                    d

                                       a

                                          n

                                             t

                                          L'
                                       e
                                    s
                                c
                            a
                         l
                     i
                e
            r
       d' Apollinaire 

 Vermeer- Apollinaire ( biographie du mal-aimé en dix quatrains )

Enfant, il aimait le poème
Comme le nourrisson son lait
Et adorait qu'on le promène
Entre octosyllabes dressés,
Rôle dévolu à sa mère
Jours d'été au bord de la mer
Ou au musée voir d'un Vermeer
Les seins gonflés d'une laitière.
Vint l'âge tendre de l'école
Il y apprit à dessiner
Sous la houlette des aînés
Des sanguines et des montres molles.
Mais rien à faire, le poème
Le lancinait, l'enflammait même !
Aussi il prit buvard et encre
Brûlant ses vaisseaux leva l'ancre
Et se mit à poétiser...
D'une ville à l'autre fit escale
Croisa la femme et la beauté
Sertit pour la belle une opale,
Dans un métal glaçant d'effroi
Sous les artifices guerriers
La croupe de son palefroi
électrisé, Lou en tremblait !
Mais retour à la capitale
Avec Picasso, le douanier,
L'expédition au musée,
Mise sous écrou du vandale !
C'était avant le temps de guerre
Avant les orages d'acier
Avant les amours littéraires
Avant les vers dans les tranchées...
Il revint Prince des poètes
Enturbanné jusqu'à la tête
Enchanteur pourrissant peut-être
Mais toujours des femmes amoureux.
Et mal-aimé d'elles qu'il adore !
On le repeint et le redore !
Mais hélas trop tôt il est mort !
On le conserva, un Trésor !

          Château Kînz