s. t.
(Heurts dans l'heure)
Les feuillages grossissent les arbres ont retrouvé leurs
allures de princes orientaux et
leurs auréoles
C'est comme de l'or qui vous tombe sur la tête
C'est à dire rien du tout
Fourrures aux géographies excentriques
Mains calquées
Mais ô dieux
ne regardez pas
le trou béant
ne le regardez pas s'agrandir
ce trou
à votre bras
ce trou tordu
qui enfle
à votre poignet
Les herbes
s'en vont avec leurs graines de toujours
N'est-ce pas
Le plein du temps du beau
Le temps de l'éternel sourire
La saison guerrière
qui ne manque de rien
Avec le labeur des sans grades
qui tournent dans les cours
les tournois dernier cri
des athlètes entrelacés
La roue tourne entre les sillons
Il faut prendre un mors aux dents
sans regarder en arrière
sans redire que les voyelles
ont des syllabes
et les y des accents
Gérard Lemaire 1987-1994