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Bernard volait des Pléiades pour vivre.
Les autres livres pour lire.
Des clients lui passaient commande.
Telle ou telle Pléiade.
«Je planque les livres sous un chapeau ou une casquette.
Les portiques ne détectent qu’au niveau des sacs et des poches.».
Vrai ou faux ?
Difficile de savoir avec lui.
Ombre blonde aux yeux bleus,
les joues creusées.
Chair à nuits urbaines.
Toujours bien sapé.
Souvent souriant.
Un sourire comme seule identité.
Passant pressé d’ailleurs.
Derrière lui des miettes de son histoire.
Breton débarqué dans la capitale.
Étudiant ?
Chômeur ?
En cavale ?
Personne ne l’a su.
Il apparaissait et disparaissait.
Des semaines sans croiser son œil lumineux.
Jamais il ne démarchait.
Mais heureux de repartir avec une commande.
Honorée les jours suivants.
Le fric en main et un rictus aux lèvres.
Entre honte et colère.
Avant de payer la tournée en cours.
Jamais longtemps à table.
Bernard dans les nuits des années 80 à Paris.
Ses frères jumeaux à Londres,
Berlin,
New-York,
Bamako…
D’autres dans des siècles précédents.
Des exilés de l’enfance paumés
sur les rives adultes.
Tous n’ont pas échoué de la même manière.
Rares ceux ayant choisi de se perdre.
Un choix de sa part ?
Trop pudique et orgueilleux pour s’étaler.
Avalé par la nuit.
Sous le ciel de Paname.
Des étoiles sous sa casquette