Je suis allée voir Amour par un froid dimanche matin d’hiver, juste après les Césars. Il y avait le charme d’Emmanuelle Riva, et cette sorte de distance élégante de Jean-Louis Trintignant qui m’avaient convaincue… Pas de préjugé défavorable, pas d’enthousiasme a priori non plus, juste de la curiosité.
J’en suis sortie avec le bourdon.
Puis, peu à peu, avec de la colère. La déréliction, la maladie terrible, l’euthanasie comme ultime moyen d’en sortir, on sait que cela existe. C’est un horizon possible pour chacun d’entre nous. Mais pourquoi en faire un film ? Pourquoi nous imposer cette misère sans que l’amour, justement, ne la transfigure ?
Parce que l’amour, je ne l’ai pas senti. J’ai vu un vieux monsieur, bienveillant certes, mais dont la femme déclare avec justesse au début du film qu’il est « un monstre gentil ». Pas une once d’émotion au long de ces 2 heures, sauf lorsque la fille, interprétée par Isabelle Huppert, force la porte de la chambre de sa mère déjà très atteinte par la maladie, et découvre son état.
Parce qu’il l’enferme, sa femme, il la garde comme sa chose que sa fille a à peine le droit de voir (et ne parlons pas du gendre !). Et il se laisse dire par les gens de l’immeuble, le gardien et sa femme en particulier, qu’il a « une attitude admirable » à l’égard d’Anne (le personnage joué par Emmanuelle Riva). Bref, Georges (Trintignant) n’est évidemment pas un saint. Et cela fait le fond du film.
Que Michael Haneke exorcise ainsi sa hantise de la maladie et de la mort, c’est son droit. Mais je lui en veux de ne nous donner rien d’autre.
Comme si la vie, et l’amour justement, n’étaient pas susceptibles d’ouvrir d’autres portes, même dans les circonstances les plus difficiles.
Alors un beau film, bien mené, magnifiquement interprété, et puis quoi ?