Lundi 6 juin, I am not Éric Clapton

Un jour, à Istanbul, une américaine m'a demandé si j'étais Éric Clapton. Je lui ai répondu non et me suis proposé de l'aider car elle me semblait avoir besoin de moi. Oui, m'a-t-elle sourit en me tendant, autoritaire, son appareil photo et en prenant aussitôt une pose, pourriez-vous me photographier devant ces minarets ? J'accepte, je la vise et, au sourire forcé qu'elle m'adresse et au regard fixe qu'elle me plante dans l'objectif, je m'empresse de la photographier. Clic-clac et hop, I have to go. My girlfriend is waiting me. Deux jours plus tard, rebelote, la même, une coupe de champagne à la main, dans les jardins du musée d'archéologie. Hello, Mister Clapton ! Zig-zag, zag-zig, comment l'éviter... Il y a des jours où l'on ne souhaiterait pas être Éric Clapton mais Paul Auster pour, à partir d'une anecdote pareille, écrire un roman.