En fin de matinée, le dimanche 20 avril 1969, c'est à dos de chameau que je suis entré dans Tombouctou. Ce n'était plus la cité interdite de René Caillé, pas encore une destination touristique mais, au bord du fleuve Niger, le lieu de rencontre du monde noir et de l'espace nomade. Au coeur des échanges sur la "route du sel".
Une longue histoire sur laquelle je reviendrai, récits d'alors et « réalité augmentée » perçue depuis.
Ce 30 juin, dans l'instant d'incertitude où les conflits de mémoire et d'espoir conduisent à détruire les mausolées en banco, témoins de l'héritage, et à brûler les livres (ou à y penser), il n'y a place, à chaud, que pour un bref souvenir, une bouffée de nostalgie, la pochette d'un 45 tours (un vinyl...) produit à l'époque et diffusé lors des conférences « Tombouctou, les nomades sont condamnés ».
Tombouctou est (était?) la ville des bibliothèques. Des vraies pleines de livres dont certains ont mille ans, manuscrits trop convoités (et en cours de numérisation), d'autres remplies de questions.
Je n'y suis pas... mais en ce début d'été, à Tombouctou, c'est forcément le silence des tam-tam et la discrétion du griot dont l'amzad (imzad) est peut-être caché. Il en aura, demain, des choses tristes à raconter, le griot, dans le plus grand désert du monde qui ne devrait se parcourir qu'avec des semelles de vent.
La pochette elle-même fut conçue, à l'époque, par mon plus ancien complice, Philippe Mollon-Deschamps.