Il y a comme une inquiétude, une triste angoisse
Un soleil qui se fane, une guerre qui menace
Même la fleur couchée, se sent désorientée
Et l'Est du Levant par les nuages est troublé
N'y a t-il rien a attendre de ce si triste avenir ?
La guerre et la désolation sont ils seuls à venir ?
Il y a comme une inquiétude, une si triste angoisse
Et chaque jour qui passe, un peu plus me lasse
N'y a t-il rien à prendre de ces tristes nouvelles ?
De ces crises infinies que le monde renouvelle ?
Faut il à chaque fois que le canon enfin se tait
Qu'un conflit ridicule ait bientôt tout défait ?
Il n 'y a ici bas que conflit et rancunes
Incapables d'aimer ou d'admirer la lune
Les hommes n'ont rien d'autre à faire
Quand ils ne se font pas la guerre !
Et faute de pouvoir se poser, partager
Ils ont un insatiable besoin de pouvoir s'entretuer
Guerre, guerre, guerre
Le poète désespère...