Des ombres portées
Me dessinent une feuille,
Insaisissable au gré
Des sources qui frétillent

Intrigué, je lève un oeil
De mon improbable prose,
Où se pose l'écueil
Du temps qui impose

A la table qui jouxte la mienne
Deux résidus felliniens,
L'une avinée, mine retroussée
L'autre sanguin, paysage ravagé.

Un couple venu d'un ailleurs
Une femme, un homme,
Plongés dans la torpeur
D'un silence mutin

Leurs regards se croisent
Jamais se rencontrer,
Leurs lèvres se toisent
Jamais se raconter

Les gestes apathiques et rares
Desertent le toucher,
Tant la table qui les sépare
Semble démesurée

Les coudées seules en phase
Rythment cette lenteur,
D'un temps qui arase
Le temps qui est le leur

Se sont-ils tant dits
De redites rédhibitoires,
Ont-ils tant trahi
Jusqu'à ne plus vouloir voir

Rien ne semble troubler
Ces orbites stationnaires,
Seul le trémolo des verres
Survit à l'instinct guerrier

Au dernier coude échu
à la rasade ultime,
Les verres ne tremblent plus
Les corps se raniment

Alors!
Il éructe, elle s'excuse,
elle rit, il se gratte la tête,
Puis se lèvent l'un, l'autre
S'en vont vers leur infortune

Moi, rangeant mon oeil
Au fond de mon tiroir,
Je décide de briser l'écueil
Sur mon écritoire...

©Yha