EXEQUATUR

Dernières nouvelles des trous noirs, du «dernier» Stephen Hawking, mystérieux objets cosmiques, ces monstres de densité qui «engloutiraient tout ce qui passe à leur portée, même la lumière», oui...or, ils s’évaporent, émettant des particules dans l’espace... Au malheur de s’en approcher, seraient-ils la porte d’entrée vers d’autres univers? 0ù Personne ne vous entend crier, ni disparaître...

Ainsi mercière d’exquise salive, savourant son larcin, aux manières de lumière, l’Ève à l’œuvrE, infiniment exfiltrée de son sein masculin, qu’on enrêne l’haleine, à ce phénomène aérien; si féminin, qui chatoie de sa chère au Page, à son taquin index au cœur, perdreau de Perdrix qui bourrit-là, tout chaud, de son nid de gaze, à l’imperceptible assise, brise incarnée, en sylve-Ci. E’M.C.

On ne tranche pas son origine —-Si tu savais comme on s’accroche à nos os pour tenir la verticale [III] Jean-Louis Giovannoni, Garder le mort, Unes, 1991. Verticale mue, la vérité cervicale, jamais en minerve, on n’a joué aux osselets avec ses vertèbres au vent, tels glands explosant aux feux d’inaction, maintenant debout, avivant la vie qui nous arriva; ventilant sans fin. E’M.C.

Quel chaos faudrait-il couver en soi s’enfantant au firmament, dansant, galéjeant à Nietzsche de ce pas exquisé de brise, soulevant Sol de la page effleurée, chantepleure d’ailleurs, poème à brûle-pourpoint, à l’Ici de soi qui s’y concilie, sigille, à celle qui gerbe au bras, merveilleusement éphémère au régal du regard gardé de tout obstacle de faconde - Poussière pulsée silences enlacés. E’M.C.

Le masque est-il un masque de comédie posé sur la tragédie de l’âme, Shan Sa; l’homme est-il moins lui-même quand il est sincère, Ô. Wilde; et, si entre-nous nos grilles d’escrimes, aux défets de nos refaits, aux relais des faits, aux fées que se font les faux, les masques éclatent comme châtaignes et glands, à ces phacochères de «notre» image aux enchères. E’M.C.

Indochine-Vichy- l’Algérie, quel chuintement, l’histoire au suint des abattoirs, suintement de sang-d-encre, aux chutes surrectionnelles du chut(e), et ce fugace Charles X passant paradoxale commande d’emp(r)ise au chouan, vendéen faux et hypocrite, dira Napoléon débarquant de lubie; et ce combat de termes aux thermes des im-bruyants brûlés: lèse-majesté-lèse-humanité, aux lices, etc. E’M.C.

Je te faîte mère, tu m’es faite infinie, mère- fête infinie mère, inintervallaire mère, merveilleuse amande mère Te fêter un jour aux norias d’un mois de mai[s], à tous les hautbois, même somptueusement, te confine à l’entrefaite. Ailé de racines, ô ma Gê, mère chérée, j’épands à d’autres parterres le germe de joie qui fait craquer le myocarde des détenteurs de rupture et l’amère amarre- E’M.C.

Martine tartine à Jupy, de son gribouillis, tirant langue à en dire, grimaçant au Youpiii!!! makrout à Makron, gratis, tout rond au carré des acquêts, suées des anciens, grattis de retraites, top de fonds, plébéenne ceinture de chasteté économique, survoltant finances à l’aujourd’hui en charpie, l’odeur du paradise visquôs compensant l’anosmie souciale, au taratata de Ré-Pub- te Viv’Ah! E’M.C.

Gens d’Armes et d’Ost et de communication, gens de bonne image, épieurs de limpidité au carrousel de l’obscur; «miens» inaguerris à l’imbrication des droits, à l’ardeur des rives, aux carrossées des saisons, vous autres partout, gens de manche étrange- Gardez la monnaie de ma main dans votre main, émise à souhait, et n’en mourez pas manchots de vos âmes aux dimanches- E’M.C.

Que te dirais-je de la poésie? Que dirais-je de ces nuages, du ciel? Les voir, les voir, les voir...et rien de plus. (...) La voici, regarde, je porte le feu dans mes mains. Je le comprends et je travaille parfaitement avec lui, mais je ne peux pas en parler sans littérature Federico Garcia Lorca, Dialogue avec Gerardo Diego. Encore un beau fruit / courtoisie de canopée/ envers ses racines. E’M.C.