Eric Garner murió asfixiado en Nueva York. Era asmático y un robusto policía le aplicó una llave de estrangulamiento cuando yacía indefenso en el suelo.

Fue el asunto criminal más apasionante en la breve vida de la II República Española. Lo tenía todo: un parricidio a sangre fría, una víctima joven y prometedora, un verdugo altanero y detestable y el telón de fondo de las causas más progresistas de la época.

Te podía asaltar un yonqui a punta de jeringa o de navaja cuando regresabas a tu cueva de madrugada, casi siempre sin haber conseguido arrastrar contigo a la chica que tanto te había molado en la discoteca.

A primeras horas de una mañana de abril, Leandro, el conserje de un inmueble del Paseo de Recoletos, encuentra el cadáver de un hombre en el patio de luces, cerca de una estatua de Séneca. En el mármol del suelo se ha formado un charco de sangre.

Michel Houellebecq se equivoca: la distopía que tiene muchas posibilidades de encarnarse en Francia no es la del gobierno en 2022 de un partido fundamentalista musulmán que islamice al país del Siglo de las Luces, la Toma de la Bastilla y el Mayo de 1968.

Mientras en Francia Nicolas Sarkozy es detenido y trasladado a una comisaría para ser interrogado por sus presuntos intentos de obstruir la acción de la Justicia. En España, el Gobierno impone la aprobación a toda velocidad del estatuto de aforado para Juan Carlos de Borbón.

Siento la muerte de Nelson Mandela como algo personal, como se siente la desaparición de un familiar muy querido, de un abuelo sabio, alegre y cariñoso, el abuelo Madiba. Supongo que no soy el único, supongo que decenas de millones de personas comparten ahora esta sensación en todo el planeta, y no sólo en Sudáfrica.