Ce blog est le journal d'une géographie familiale, c'est un territoire où l'inceste traverse les époques et se conjugue au féminin pluriel.
J'avais entrepris une première écriture-récit dont l'objectif…
était une édition "livre" mais aujourd'hui, prise dans l'urgence de dire, je décide de le publier en feuillets.
Ma mère, si seulement elle avait crié. Si seulement elle avait dit. Sa rage n'aurait pas été destructrice mais offensive. Parler empêche la gangrène de se propager à l’intérieur de votre être. Dénoncer est une action primordiale à la reconstruction, qui se joue en plusieurs actes.
Ce jour-là, il y a eu un dérèglement du monde. Un bouleversement de tout ce qui le composait. Ma mère avait dix-sept ans, son père quarante-deux. Elle a vu le visage de son père bien trop proche du sien. Elle a senti ses mains la dominer de sa puissance masculine et l'enfoncer dans ce lit de neige. C’est peut-être depuis ce jour-là que la volonté de la mort s’est ancrée dans ses tripes.
