Venez donc b ma mère assassinée

Trois lignes pour les Ubu aux œillères

Et toute la musique qui vous fait la gueule... à mourir de rire

Ma lettre à Clémentine Autain, plus farfelue que je n'aurais souhaité.

Modestie mise à part, je l'ai alors vu croquer le bourgeois attablé et repartir, sourire machiavélien sous la moustache, cinq ou dix mille pesos dans la pogne, et mon crayon dans la poche.

C'est ridicule, mais juste l'image de couverture de mon blog, mais bien sûr aussi une autopromotion pour mon site web, que je m'apprête à pende d'assaut maintenant que c'est bon, j'ai les tipes de dire leurs quatre vérités aux libéraux de tous poils. De toutes façons, je n'ai jamais rien compris au mot liberté.

Doctor, I’m strolling on my chair, and the streets in my apartment are alive and singing. There is my Black with a green hat schoolmate, appearing up the hillock with his school bag and his Tupperware, a cat...

Oh, purée ! Bashung dans la playlist ! Y'a dû y avoir des fuites... Bene, io, yé retourne à mon cours de Volapuk. Ma petite entreprise humaine.

Ben coit ? je suis amoureux, et alors ? Ça me laisse indifférent au charme de De Villiers...? Merde alors.

D'aucuns font la chasse aux sorcières (rouges, de préférence), et d'autres chassent les Nazis. Chasseurs de Nazis, comme mon seul pote de jeunesse, avec qui je fumais joint de l'autre côté de la chaussée où se situait la boîte à bac. Merci Papa, aujourd'hui mes mois finissent le 8, le 9 si je suis complètement abstinent. Sans rancune, mais plus de "C'est mon fils". À vous Paris.

Poème rescapé de mes commentaires à un article de Mathias Thépot, je publie ce petit portrait acide d'un macroniste-type.