Venez donc b ma mère assassinée

D'aucuns font la chasse aux sorcières (rouges, de préférence), et d'autres chassent les Nazis. Chasseurs de Nazis, comme mon seul pote de jeunesse, avec qui je fumais joint de l'autre côté de la chaussée où se situait la boîte à bac. Merci Papa, aujourd'hui mes mois finissent le 8, le 9 si je suis complètement abstinent. Sans rancune, mais plus de "C'est mon fils". À vous Paris.

Poème rescapé de mes commentaires à un article de Mathias Thépot, je publie ce petit portrait acide d'un macroniste-type.

Laissons le pote se foutre de nous et de nos responsabilités, et faisons de l'autopromotion pour des lignes fouettantes (dsl).

En train de lire un dictionnaire de la méchanceté, qui m'a inspiré ce poème dédié à un pote que j'aime et qui souffre (et qui kiffe aussi).

Aux lecteurs et lectrices de Mediapart. J'ai dû, à l'instar de la gigantesque majo majorité des classes politique et patronale, passer pour un bonimenteur, à force de mettre en avant des projets qui ne montrent pas le bout du nez.

Tes prisons, tes asiles, tes camps...

Bernard Lavilliers, métamorphosé aux dernières nouvelles, épaule de son Stream, et moi, métamorphosé ce soir, je sauve, je continue, et je finirai.

Pour faire.

Pantoufles, Ego. Tu remémores les "onces", le "manjar", les "empanaditas" ? Les Bingos ? La charité bien ordonnée ?

C’est bien ; ça rime, et je danse. Envisager alors une pique, une lance, Au risque de finir sous les écrous, À l’accapareur de démocratie, au putschiste Macron.