Le blog de Juliette Keating

Tourner vingt fois sa langue dans sa bouche avant de se taire : maxime fondamentale de nos sociétés de survie. La liberté d'expression, à laquelle nous faisons mine de tenir tant, est de plus en plus surveillée et le citoyen s'institue le meilleur censeur de lui-même. L'économie de la rareté des places, de la précarité et le manque de reconnaissance des talents individuels, leur négation pour cause d'absence de rentabilité, font plier notre dos frileux d'apeurés.

Ce matin mouillé, à deux pas de l'automne. Les feuilles quittent les arbres qui ploient sous le vent et la pluie, et le gris s'installe à demeure par-dessus les toits. Mais qu'importe l'été ou bien l'hiver, qu'importe l'éloignement du soleil. Il fait toujours froid à l'âge de fer des salauds.

Après avoir quelque peu tâtonné, hésitant sur la posture qui siérait le mieux à leur image de marque et leur cote de popularité, après avoir ergoté sur la quantité de misère du monde qu'il reviendrait à chacun de se coltiner, après avoir rétabli ça et là les vieilles frontières abolies par l'espace Shengen, les dirigeants européens réinventent la générosité du tamis.

Il y a, parmi les migrants qui fuient ce champ de mort et de désespoir qu'est devenue leur terre natale, des femmes enceintes. Qui embarquent sur des rafiots instables lancés sur une mer imprévisible, qui s'entassent dans des wagons pleins à craquer, qui marchent, marchent, marchent des dizaines, des centaines de kilomètres, et se cognent aux murs que les flics de toutes casaques dressent sur leur chemin.

François d'Assise, ce saint modeste qui prêchait aux oiseaux, revient à la mode par le truchement d'un pape qui lui emprunte son nom. Mais, tandis que le mendiant stigmatisé trouva la béatitude dans l'extrême dénuement, une majorité de Français moins portés sur l'ascèse et les délices de la privation, ne semblent pas si pressés de s'en aller « épouser Dame pauvreté. »

Et les bien belles images chassent l'insoutenable, encore. Le cœur, chez les braves gens, est ce qui manque le moins. Après avoir diffusé en boucle les photographies de l'enfant noyé, échoué sur le sable, les écrans nous montrent à l'envi les élans de générosité, l'accueil, l'entraide, l'hébergement des réfugiés dans la Creuse et ailleurs.

Ville est un nom féminin. En français, en portugais : la ville, a cidade. La langue impose son code fasciste à la ville, cette anarchiste contrariée. Et les marchands d'érotisme facile en profitent. Filant le féminin, cette catégorie maudite, ils infligent à la ville tout un fatras d'a-priori, poncifs et métaphores éculées. La ville est femme ? Alors qu'elle soit mère ou putain !