Le blog de Juliette Keating

Une image, une voix. Chaque semaine la rencontre d’une illustration originale de Béa Boubé et d’une apostille écrite en résonance par Juliette Keating. Aujourd’hui, « Elle·s » ne se laissent pas prendre à la gorge.

Une image, une voix. Chaque semaine la rencontre d’une illustration originale de Béa Boubé et d’une apostille écrite en résonance par Juliette Keating. Aujourd’hui, « Elle·s » mijotent et dégustent.

Une image, une voix. Chaque semaine la rencontre d’une illustration originale de Béa Boubé et d’une apostille écrite en résonance par Juliette Keating. Aujourd’hui, « Elle·s » se retranchent en cuisine.

Une image, une voix. Chaque semaine la rencontre d’une illustration originale de Béa Boubé et d’une apostille écrite en résonance par Juliette Keating. Aujourd’hui, « Elle·s » se lovent dans la chaleur.

Une image, une voix. Chaque semaine la rencontre d’une illustration originale de Béa Boubé et d’une apostille écrite en résonance par Juliette Keating. Aujourd’hui, « Elle·s » rode autour de la disparition.

Une image, une voix. Chaque semaine la rencontre d’une illustration originale de Béa Boubé et d’une apostille écrite en résonance par Juliette Keating. Aujourd’hui, « Elle·s » est à l’écoute de ce que dit l’organique.

Année grise qui s’achève blanchie de cendres et de deuil. ÉpuiséEs, l’on songe à ce qui vient quand nous en sommes encore à compter nos mortEs, et l’on frémit. Ce qui vient, ce qui est déjà là mais prendra sa pleine force dans les mois et les années qui suivront la catastrophe.

Le respect dû au défunt abominablement assassiné n’aura donc pas assourdi les braillements des tartuffes de la laïcité. On aurait pu attendre un peu de décence devant l’insoutenable, mais nous sommes en période électorale et il convient de faire feu de tout bois pour racler dans la fange quelques suffrages de cette opinion publique si avare d’approbation en ces temps difficiles pour chacunE.

Cette tension entre l’âge tel qu’il se calcule à partir de la date de naissance inscrite sur l’état civil, l’âge ressenti, désiré, rêvé, et celui que, généreusement ou perfidement, les autres nous « donnent », n’a jamais été pour moi plus qu’une source de malentendus et de vexations bénignes. Pour certainEs, c’est une question de vie ou de mort.