Motus

Ce matin je vais vous raconter ce qu'il s'est passé dans le métro y'a trois semaines. Je vais vous raconter la misère du monde et pourquoi faut pas évacuer les ZAD et les squats et les tentes. Je vais vous raconter les pauvres et nous qui regardons le bout de nos pompes. Je vous raconterai la honte, en filigrane. La honte.

Pour parler de comment on traite nos aîné.es, les seniors comme on les appelle, parce qu'on n'ose pas dire vieux. De la vieillesse comme si c'était une insulte. Dans le billet d'aujourd'hui je parle de cette vieillesse. Et de tout ce que ça dit sur notre façon d'appréhender le monde en loupant ce qui compte.

Y’en a assez de s’exploser les yeux du matin au soir et encore après, de s’user les cerveaux en dehors des heures légales, de tituber de jour en jour pour maintenir le rythme ou la croissance ou valider un diplôme qui nous garantit tout sauf d’être épargné.e par le chômage. Y’en a ras le bol d’être sous l’eau constamment. J’en ai marre de couler, et ma génération aussi.

Contrainte et forcée, je suis montée sur l’estrade. Pour un cours de rhétorique. J’ai mis du temps à tourner bien mes phrases pour ne pas juste cracher sur la rhétorique, tout simple. Alors je crache sur la rhétorique, mais avec éloquence j’espère, avec complication, avec panache.

Éloge du mensonge, ou presque.

Hier, et le jour d’avant, l’ennui a mangé mon après-midi. Je deviens folle, quand il fait ça. Je voulais vous poser des questions. Supportez-vous l'ennui ? Quel est votre secret, pour supporter l’abysse sans enrager ? Comment vous tenez-vous assis sur la chaise sans sautiller des genoux ? Ça veut dire quoi, pour notre époque amputée de temps morts ?

(TW suicide) Je voulais parler des étudiant.es qui morflent, de nos jeunesses qui nous crachent à la gueule, tout ça. Mais je suis trop égoïste. J’exige que ma souffrance reste mienne, qu’au moins on lui trouve quelque chose d’original, de particulier, qui ne se fonde pas stupidement dans le décor moribond. Qu’elle frappe. Qu’on la retienne.

Un billet pour clôturer la frise chronologique, c'est peu. Surtout quand il s'agit de 2020. Mais il fallait bien que j'essaye.

Il paraît qu'on matraque, qu'on gaze, qu'on condamne à la mort, place de la République. C'est un triste nom pour une place, qui, manifestement, n'a rien d'une chose publique. Je voulais parler, il y a une semaine, des réfugié.es que l'on « évacue » de leurs tentes comme on les évacue de nos têtes. Ce matin, ce billet est d'autant plus amer, empli d'une honte abominable.

Y'a une hémorragie de peurs qui coule de nos jeunesses covidées, j'ai décidé d'en faire la liste. En vrac, pour les piéger dans un billet, les faire disparaître et rallumer la lumière. Au nom de nos 21 ans, raturés par l'époque.