Je ne sais comment dialoguer avec vous car, loin de vos tours d’ivoire hérissées de certitudes, je patauge dans les bourgs bouseux de nos campagnes, en compagnie de racisés « petits blancs » que je côtoie quotidiennement lors de mes activités municipales, et que vous catalogueriez racistes fachos islamophobes ou laïcards…
P, B, comme Petit-blanc…
(black blanc bleu)
Il fut un temps où je bossais dans un bar, au black, un petit bar de quartier, en déshérence depuis la fermeture d’abattoirs qui avaient fait sa fortune, avec bouteilles de champagne aux heures pâles du matin pour les revendeurs des quartiers de barbaque pendus aux crocs de boucher qui circulaient en manège dans les hangars.
Une dérouleuse agricole de film plastique lui a sectionné un bras. Le fils du patron l’a ramené et déposé devant chez lui (façon de parler, une baraque en tôle de cinq mètres carrés). Il s’est vidé de son sang et en est mort.
Il s’appelait Singh. Il était Indien. Pourtant cet épisode n’a pas été média(par)tisé en France.
