AUTAN EN EMPORTE LE VENT

Ainsi va, au solstice hivernal, dans la torpeur hostile et le froid glacial, l’accomplissement final du cycle des saisons, sous la témérité de Hora, intrépide déesse de l’hiver. Les Heures Célestes ne sauraient plus attendre.

Le ton désabusé de tristes héros de l’ombre, qui ne croient guère plus aux lendemains qui chantent. Fable apocalyptique, troublante vison d’un avenir voué à l’éclipse de nomades qui fendent les voiles du silence. Ainsi voguent les destinées macabres. “N’oubliez pas l’hospitalité, car c’est grâce à elle que quelques-uns, à leur insu, hébergèrent des anges. ”Lettre aux Hébreux 13, 2

« Les rencontres sont similaires au vent, elles nous effleurent délicatement la joue et laissent leur empreinte au sein de notre cœur. Il n'y a aucune logique à en retirer, il n'y a que des instants purs dont on doit s'imprégner pour l'éternité » Joëlle Laurencin

" Ne méprisez la sensibilité de personne. La sensibilité de chacun c'est son génie." Charles Baudelaire

« Le bruissement lointain de la mélancolie, porté par les ailes tourbillonnantes du mystère » Louis Couperus

Éveiller nos sens à la folle exubérance de la nature qui nous entoure. La sensation de cette étreinte y est plus que délicieuse. Et malgré les tâtonnements que chacun expérimente, l’on ne se lasse guère de la regarder passer. Quintessence de la Terre, du feu, de l’air, de l’eau.

Que s’était-il passé pour que chacun de nous, ainsi se cloisonne à double tour, prostrés dans ses postures d’immobilisme. Des lyres de l’en même temps.

La Terre, les racines. A la grâce de l’audace et de l’éloquence des Heures célestes. Et ce chant d’automne qui déploie la tessiture de son œuvre dans l’infini de ces lieux d’enracinement. Filles de Zeus, Thallo et Auxo, s’estompent en demi-teintes, passant le relais à la belle Carpo drapée d’une tunique madrée de splendeurs automnales.

Jour d’avant. Jour d’après. Et entre deux, un gouffre, béant d’inextricables incertitudes. Imbroglio d’évènements aux arômes envoûtants d’un microcosme qui ne serait pas prêt à disparaitre.

Carte postale, brin d’air estival, de cet intime lambeau de terre balayé par le souffle du grand large. Écriture en roue libre depuis le bout de l’estuaire. Vagues à lames. Plume ébouriffée, sous le vent.