Nouvelles en ville

Assise dans l’autre pièce, ta mère boit son café. Première cigarette : la fumée s’échappe par la porte entrouverte du mobilhome. Très mince, en tee-shirt, jupe longue, elle écoute respirer ses enfants dont les prénoms sont tatoués à l’encre noire sur ses bras.

Que la foudre tombe sur le bâtiment. Qu’un court circuit grille les disques durs des ordinateurs, flingue les cartes mères. Que toute cette saloperie informatique implose, qu’arrive enfin le big bug qui remettra les horloges mécaniques à l’heure. Plus de contrôle, plus de mémoire, plus de prévisionnel, ni de bilans. Hard reset. Elle espérait l’anéantissement des réseaux. Fatal error.

Après. Quand le sommeil a terrassé l'angoisse. Quand les paupières humides battent et se ferment sur le regard furieux de s'abandonner, vaincu. Quand l'enfant dort enfin, mais que ses cris résonnent encore dans la tête de sa mère. Elle le regarde : son visage où subsiste un pli de colère, son poing fermé et le biberon dans la bouche.

L'ordre urbain, tyrannique et paranoïaque, a horreur de l'encoignure, du pli, du trou, du recoin où il soupçonne les activités illicites, les crimes que facilitent la pénombre et l'angle mort, il honnit le renfoncement où se cale malaisément l'homme qui n'a pas de toit.

Le sac enfin sur son dos, son défi est de traverser la route afin de rentrer chez lui. Il n'y arrivera pas seul, il n'a qu'une béquille, la deuxième lui a été volée. Avait il bu ? Pas sûr, il s'exprime normalement. 
En discutant sur les raisons de son état, je m'aperçois que la vie ne l'a pas épargnée. 
Si ses jambes ne le portent plus, ce n'est pas du à l'alcool mais à un passé douloureux.