Nouvelles en ville

Après. Quand le sommeil a terrassé l'angoisse. Quand les paupières humides battent et se ferment sur le regard furieux de s'abandonner, vaincu. Quand l'enfant dort enfin, mais que ses cris résonnent encore dans la tête de sa mère. Elle le regarde : son visage où subsiste un pli de colère, son poing fermé et le biberon dans la bouche.

L'ordre urbain, tyrannique et paranoïaque, a horreur de l'encoignure, du pli, du trou, du recoin où il soupçonne les activités illicites, les crimes que facilitent la pénombre et l'angle mort, il honnit le renfoncement où se cale malaisément l'homme qui n'a pas de toit.

Le sac enfin sur son dos, son défi est de traverser la route afin de rentrer chez lui. Il n'y arrivera pas seul, il n'a qu'une béquille, la deuxième lui a été volée. Avait il bu ? Pas sûr, il s'exprime normalement. 
En discutant sur les raisons de son état, je m'aperçois que la vie ne l'a pas épargnée. 
Si ses jambes ne le portent plus, ce n'est pas du à l'alcool mais à un passé douloureux.