Le blog de Juliette Keating

Tu n’existes pas. Ton corps noir, ta voix noire, ton être noir, ta pensée noire, ton langage noir, tes affects noirs n’existent pas. Tu n’as pas d’histoire, pas de récit. Nul passé, avenir nul. Tu n’es rien ni personne. Pas même notre cauchemar que l’aube pâle efface.

S’interroger : ce que l’on fait, ce que l’on dit, quel sens ça a ? Résister au vertige de l’abîme. Se demander quelle aube annonce ce crépuscule.

Été 2003. La canicule fait près de vingt mille morts : des personnes âgées. Le journaliste Jean Stern est alors hospitalisé pour une opération à l’hôpital Tenon. Dans ce récit court, qui mêle les souvenirs à l’enquête, il retrace les événements de ce mois d’août mortel. Indifférence pour les victimes, incurie des responsables politiques, dévouement des soignants. Une lecture pressante d’actualité.

Tout commence par un petit carré de papier jaune et bleu, déposé par la postière dans ma boite aux lettres. On m’avise d’un courrier recommandé à venir chercher, et je comprends que ça vient du tribunal : c’est du sérieux.

Essayez donc la dictature, vous verrez ! Essayez : le führer, le duce, le caudillo. Et vous la trouverez jolie, notre démocratie. Le président élu défie, il nargue le populo, il fait le professeur la morale au troupeau d’enfants vieillissants sagement assis devant le téléviseur, un peu tremblant tout de même.

Loin, très loin de ces contrées autoritaires gouvernées d’une main de fer par un despote arrogant, le Macronistan est un havre de douceur démocratique. Le mot liberté est gravé au burin sur le fronton pierreux des hôtels de ville, c’est dire si l’on y tient.

Mai, le joli mai en barque sur la colère des peuples. L’éternel esprit de mai a soufflé sur les frimas de décembre et fait éclore en janvier les fleurs de la révolte. Des fleurs de contre-feu.

Je t’écris alors que tu vas prendre l’avion pour la première fois. Tu vas découvrir la Guinée, la ville de Conakry, le pays de ta famille.

Quand une série de billets de blog devient un livre. 52 semaines, 52 portraits de jeunes écrits par Juliette Keating et dessinés par Béa Boubé.

Ça pique, ça coince, ça grince : ça leur troue l’arrière train et les gratte tout partout. Alors ça sort par la bouche : leur morgue raciste avec les aigres humeurs de leur bile malade. Iels ont pourtant tout fait pour étouffer la manif d’hier avant qu’elle ait lieu, pour tuer dans l’œuf l’élan de solidarité et de fraternité qu'iels sentaient frémir...