C'est une autre Chanson

Faire des enfants, ce n'est pas renoncer à ses rêves ; c'est en offrir de plus grands et de plus beaux en héritage...

Pour se remettre de ses nuits d'insomnie, et laisser l'appartement sous les toits à sa femme professeur d'anglais, Cioran, qui n'aimait pas les journalistes, allait déjeuner au Restaurant Universitaire de la rue Mazet. Aujourd'hui, les journalistes se font livrer des sushis. De l'inconvénient d'être nés au journalisme à l'ère d'Internet...

Pour un mois de mai réussi, il faut de la légèreté et du désir, de la musique et des fleurs, des promesses et de la poésie. Qui saura susciter mon désir pour que j'aille voter d'une jambe et d'une main légères dimanche prochain ? En attendant, je n'oublie pas les adolescents qui n'ont pas encore le droit d'aller aux urnes...mais peuvent déjà jouer de leur influence...

Je me souviens du 88.11.32 ; c'était le numéro de téléphone de mes parents quand j'étais enfant. On ne recevait pas beaucoup d'appels. Mon premier portable date des années 90 ; on écrivait des textos sans trop de fautes. A présent que l'on s'échange les 07 sur Snapchat et sur Whatsapp, moi j'enregistre des chansonnettes sur un vieux smartphone, dont je ne maîtrise toujours pas les fonctionnalités

L'Education Nationale mène à tout, à condition d'en sortir. Sophie est une jeune prof de lettres bien dans son époque, qui lutte contre des problèmes de constipation depuis qu'elle écrit un « journal des bonnes nouvelles » avec ses élèves, à la gloire des Gilets Jaunes. Pour trouver un homme cultivé, elle s'est adressée à une agence de rencontres. Voici le texte qu'elle lira devant la caméra :

Alors que tout Cannes danse la Carioca, vingt-cinq ans après la sortie de « la Cité de la Peur », chacun cherche sa chanson de l'été...

Dans mon école de campagne, à la fin des années 70, il y avait deux classes, comme dans « Etre et Avoir », mais tenues par un couple. On apprenait à compter avec des ronéotypés et on se chauffait avec un poële à mazout. On écrivait aux ambassades étrangères pour apprendre à rédiger, on lisait « le petit Nicolas » et on chantait des Fabulettes. Au printemps, on allait en classes de mer. Hommage...

Marianne, mon cœur, mon âme, ma sœur, ma mère, ma femme, ma maîtresse : qui êtes-vous ?

Un réalisateur de films érotiques qui meurt, c'est l'Enfer d'une bibliothèque qui brûle. Jean-Claude Brisseau sera resté fidèle jusqu'au bout à une certaine tradition du cinéma français. Il est mort ce week-end. Comme Marguerite Duras, il aura fait briller la culture française à l'étranger. Ces deux monstres sacrés venaient de nulle part. Ils ont exploré le désir. Ils étaient revenus de tout...