Le blog de Juliette Keating

Le 16 juillet 1942, Maurice Rajsfus, sa sœur et leurs parents étaient rafléEs par deux policiers français. Mémoire de la rafle du Vel' d'hiv' telle qu'elle eut lieu dans cette petite ville de la banlieue tranquille, connue pour son donjon, Vincennes. Récit qui met à mal le mythe de la police résistante hier et gardienne de la République aujourd'hui.

Dans ce beau pays de France où l’on aime les parfums de luxe, la police républicaine et les missiles nucléaires, il y a aussi des enfants. Parmi ces petits êtres vifs et riants, ces écoliers et écolières assisEs sagement dans nos classes, ces filles et ces garçons qui grandissent comme si de rien n’était, se dissimulent sournoisement de terribles criminelLEs.

Tu n’existes pas. Ton corps noir, ta voix noire, ton être noir, ta pensée noire, ton langage noir, tes affects noirs n’existent pas. Tu n’as pas d’histoire, pas de récit. Nul passé, avenir nul. Tu n’es rien ni personne. Pas même notre cauchemar que l’aube pâle efface.

S’interroger : ce que l’on fait, ce que l’on dit, quel sens ça a ? Résister au vertige de l’abîme. Se demander quelle aube annonce ce crépuscule.

Été 2003. La canicule fait près de vingt mille morts : des personnes âgées. Le journaliste Jean Stern est alors hospitalisé pour une opération à l’hôpital Tenon. Dans ce récit court, qui mêle les souvenirs à l’enquête, il retrace les événements de ce mois d’août mortel. Indifférence pour les victimes, incurie des responsables politiques, dévouement des soignants. Une lecture pressante d’actualité.

Tout commence par un petit carré de papier jaune et bleu, déposé par la postière dans ma boite aux lettres. On m’avise d’un courrier recommandé à venir chercher, et je comprends que ça vient du tribunal : c’est du sérieux.

Les dessins originaux qui accompagnent les textes de Blaise, Léa et les autres... sont visibles à Pantin jusqu'au 20 mars. Vernissage le 13!

Essayez donc la dictature, vous verrez ! Essayez : le führer, le duce, le caudillo. Et vous la trouverez jolie, notre démocratie. Le président élu défie, il nargue le populo, il fait le professeur la morale au troupeau d’enfants vieillissants sagement assis devant le téléviseur, un peu tremblant tout de même.

Loin, très loin de ces contrées autoritaires gouvernées d’une main de fer par un despote arrogant, le Macronistan est un havre de douceur démocratique. Le mot liberté est gravé au burin sur le fronton pierreux des hôtels de ville, c’est dire si l’on y tient.

Mai, le joli mai en barque sur la colère des peuples. L’éternel esprit de mai a soufflé sur les frimas de décembre et fait éclore en janvier les fleurs de la révolte. Des fleurs de contre-feu.