Le blog de Juliette Keating

Chaque semaine, et pendant un an, une petite histoire de la vraie vie des jeunes en 2017. Aujourd'hui, Hermeline ne peut dissimuler son dégoût.

C'est la fête de la libération de Montreuil. Discours et flonflons sur la place de la mairie, tandis que les treize familles roms expulsées de la Boissière sont toujours à la rue. Elles vivent dans la plus grande précarité à quelques mètres d'un terrain logeable, gardé par des chiens.

Chaque semaine, et pendant un an, une petite histoire de la vraie vie des jeunes en 2017. Aujourd'hui, Yanis se tait.

Chaque semaine, et pendant un an, une petite histoire de la vraie vie des jeunes en 2017. Aujourd'hui, Aïcha ose envisager l'avenir.

Budget participatif, habitat participatif, démocratie participative où seuls participent les citoyens dont il n'y a rien à craindre du choix raisonnable de la couleur des pots de fleurs, concours d'occupation des friches remportés par des associations aussi inoffensives que peu actives, domestication des associations et des collectifs contestataires : la paix sociale a un prix, assez bon marché.

Chaque semaine, et pendant un an, une petite histoire de la vraie vie des jeunes en 2017. Aujourd'hui, avec Martial, ça va mal finir.

Une croix gammée tracée sur le mémorial du camp de concentration de Gitans, à Saliers en France. Un journaliste s'en est aperçu le 18 août, a fait une photo et a transmis l'information, notamment aux gendarmes qui n'en savaient rien.

Tandis que le petit Alberto s'apprête à fêter son deuxième anniversaire sur les trottoirs de la ville, tandis que son copain Léo fait ses premiers pas sur l'asphalte, tandis qu'une maman épuisée par les nuits dans une voiture, attend pour bientôt la naissance de son dernier sans savoir si un toit abritera le nourrisson à sa sortie de la maternité, Patrice Bessac se tait.

Chaque semaine, et pendant un an, une petite histoire de la vraie vie des jeunes en 2017. Aujourd'hui, Vladimir n'est pas doué pour l'insouciance.

Après. Quand le sommeil a terrassé l'angoisse. Quand les paupières humides battent et se ferment sur le regard furieux de s'abandonner, vaincu. Quand l'enfant dort enfin, mais que ses cris résonnent encore dans la tête de sa mère. Elle le regarde : son visage où subsiste un pli de colère, son poing fermé et le biberon dans la bouche.