Fictions futures

 Jamie Baldrige peut être consideré comme l'un des meilleurs photographes du subconsient. Malgré son jeune âge, il a réussi à exposer ses œuvres dans les plus grands galeries d'Art et Musées. Ses travaux ainsi que ses écrits figurent désormais (ou déjà) dans la prestigieuse collection des livres rares de la librairie du Congrès[1].

           Elle fit glisser ses doigts, lentement, dans la chevelure du jeune homme. Mais en faisant attention à ne pas accrocher les picots servant à fixer ses cheveux sur son crane. Elle savait faire, elle était même experte à ce jeu.

« Ceux dont je me méfie le plus, ce sont des jeunes : ils sont instables, vindicatifs, ils n'ont pas de travail et pas d'espoir. Et les révolutions ont toujours été déclenchées par la jeunesse, jamais par des quinquagénaires, qui ont trop à perdre et plus envie d'en découdre... ».L'homme qui venait de parler était un psychologue éminent, qui venait juste d'être recruté dans le staff de la Présidence. Par politesse, tous ses interlocuteurs s'abstinrent de se moquer, et, même, de sourire.

"C'est Noël, mes enfants, amours de ma vie, et voici mon cadeau. C'est cette lettre.J'aurais du vous l'écrire depuis longtemps, mais je n'en avais pas le courage.

« C'est l'été ! C'est l'été ! C'est l'été ! Enfin ! Cela faisait si longtemps ! » Elle huma l'air pur de ce matin estival et émit involontairement un petit soupir d'aise : « C'est l'été ! C'est l'été... ». La ritournelle chantait dans sa tête.Cela faisait combien de temps, déjà ?

C'était dans mon entreprise, quand j'avais besoin d'une compétence pour résoudre un problème ou effectuer une tâche, je cliquais sur mon écran : le profil nécessaire pour résoudre le problème s'affichait et parmi les possibilités proposées je choisissais celle qui convenait le mieux.

En ouvrant la porte du réfrigérateur elle se demanda pour la n-ième fois si un garde-manger à l'ancienne ne serait pas plus adapté. Tous ses voisins avaient fait ce choix, et fabriqué des étagères aux fins grillages protégeant des insectes, à défaut d'éviter le pourrissement.

Nuit. Froid. Mouillé.Seul.Où suis-je ? Quel est ce silence moite ? Et ces infimes frôlements ou battements d'ailes évoquant une multitude d'insectes rampants et volants ?Se concentrer. Réfléchir. Apaiser le sourd grondement de peur qui fait trembler et conduit les pensées affolées vers une spirale de l'angoisse.

De longs cheveux parsemés de gris pendaient de part et d'autre du visage de la belle femme qui se tenait droite au centre de la pièce. Quand le son d'un standard de rock sortit des haut-parleurs elle commença à onduler lentement des hanches en émettant un rire de gorge devant tous ses vieux copains à demi-éméchés qui la regardaient d'un air vague. Certains la rejoignirent pour danser avec elle.Pitoyable, la scène était pitoyable. Et elle riait, en plus ! Comment pouvait-il supporter de vivre dans cet asile d'aliénés !