Le blog de Cham Baya

Vous aviez vingt ans, trente ans, cent ans ? Et aujourd’hui rien n’a changé ? Vous refusez de mourir d'ennui ? Alors, prenez la route et retournez voir là-bas si vous y êtes encore. Par exemple dans le désert d’Anatolie. Où les villages de pierres poussent comme des roses de sable. A condition d’arroser un peu. Pendant mille ans.

Un plan concerté ? Un rapt des esprits ? Tout le montre. L’irruption d'une science-fiction surgie de nulle part ? Certainement pas. L’avatar Covid, dont peu à peu se profile la piste factuelle, inscrite dans une longue lignée héritée d’une des figures de l’hubris scientiste absolue, héros français revendiqué, tortionnaire professionnel et Saint Patron des sorciers de Big Pharma.

Eva Braun, Imelda Marcos, Elena Ceausescu, Leïla Ben Ali, etc., ont tenu bien plus longtemps... Mais au contact de si grands hommes, étaient-elles encore vraiment femmes ? Epouse, bien sûr ! Elles ont épousé jusqu’aux convictions scientifiques, poétiques et morales les plus brillantes de leur conjoints dictateurs ! Margaret Thatcher elle, aurait bien épousé Pinochet. 1/4 d’heure maximum.

Quelques courriers saignants ce matin, sceau d’eau glacée comme d’habitude, pas grave, on ne dort plus que d’un œil et d’une oreille, dans le feu de l’action. Ça chauffe.

Il y a bien du SARS-CoV-2 parmi les dizaines de milliers de virus que nous inspirons à la minute. Vous ne pouvez pas le louper. Aujourd’hui, il est peint en rouge.

Après Tamerlan, la colonisation, la traite négrière, les deux boucheries mondiales, l’holocauste nazi, le stalinisme, Hiroshima, l’effondrement de la bio-diversité, Olivier Véran, etc… penser que ce monde se distribue en deux faces distinctes, les complotistes et les comploteurs, avec entre les deux, des Zombis roulés dans la farine, relève d’une utopie pâtissière gloutonne, mais imprécise.

Le tyran nous mène en bateau. Même quand il se tire, il nous promet de la place. En cale sèche. Même quand il coule avec ses crocodiles, il pleure de rire. Parfois, quelques énormes hippopotames surgissent des flots...

Un vrai tyran n’a pas de bouffon. Contrairement à ces pauvres rois infoutus de savoir s’ils sont beaux, s’ils sont dignes, s’ils sont gros, un vrai tyran sait tout sur lui ! D’autant plus que le tour est vite fait, pas vrai ? Il sait qu’il est beau ! Il sait qu’il est indigne ! Il sait qu’il est gros ! Et que si ça lui prenait, il pourrait cracher de la poésie à vingt-deux mètres de distance !

Le sujet, si l’on veut enfin sortir de notre incapacité actuelle à rompre l’hypnose collective en cours, implique de sortir d’abord de nous-mêmes, ces traces, sillons, résidus et craintes de la désignation et stigmatisation complotiste. Comment ?

Le tyran est un Français moyen comme un autre.
 Mais lui veut le faire savoir à tout le monde !