Inspire, ce n’est rien

En 1977, le Nobel de littérature 2011 s'interrogeait sur la «situation particulière de la poésie».Comme dans Les souvenirs m'observent, son livre le plus introspectif, ces lignes sont parcourues d'une tension primordiale que sait capter Tomas Tranströmer: l'espoir est dans les interstices, ces choses entre les choses que l'on n'avait pas vues, et que le poème sait rencontrer.

Dans le journalisme, on vous dira que tout est affaire d'angle. Dans d'autres sphères, on parlera de point de vue. Toutes précautions prises, les procédés s'équivalent, également inductifs, du particulier au général. Pourtant, il arrive, génialement (comme dans la vie), que le problème se pose tout de suite, et qu'il se résolve en poussière, en fait divers.

Originaire d'East Cleveland, dans l'Ohio du Middle West, D.A. Levy (1942-1968) est une de ces étoiles crevées de la constellation nord-américaine de la beat generation. Le poème par lequel il s'était fait connaître de quelques-uns au tout début des années 1980, Poème sur la mort d'un monastère de banlieue, vient d'être réédité.

En octobre 2010, les éditions Circé ont tiré de l'oubli (en langue française) le si subtil et âpre récit de Tibor Déry, Niki, l'histoire d'un chien, paru en Hongrie au moment des événements de 1956 de Budapest.

Double, tout comme ce qui aimante, Proses électriques ouvre son duo musical pour une navigation à l'estime, le dimanche 26 juin, à l'été, à Paris. En avant-scène du spectacle, voici un montage sons et images réalisé par sa vive guitare, Fabien Montès. Et quelques essais de dialogue avec son interprète-parolière, Emmanuelle Favier.

La « Bibliothèque typographique » d'Ypsilon éditeur vient de s'enrichir d'un nouveau titre, La Forme solide du langage, un court essai, brillant et dense, du poète, typographe et linguiste canadien Robert Bringhurst. Son plus grand mérite est peut-être de raviver un mystère aussi entier que celui de l'origine du langage : l'invention de l'écriture.

Un des écrivains parmi les plus fécondément ténébreux, l'Argentin Ernesto Sábato, est mort le 30 avril dernier dans la province de Buenos Aires à l'âge de 99 ans, esquivant d'un mois sous la toise du temps les honneurs que s'apprêtait à lui rendre la nation pour son centenaire. Mais si l'on en juge par les dépêches, le grand mort a été fêté comme s'il n'avait en rien quitté les vivants.

À partir du 11 mai, le Reflet Médicis propose une rétrospective du cinéaste F.J. Ossang aiguillonnée par son récent film, Dharma Guns (voir notre article). En fait de rétro, c'est d'un regard de cinéaste poète fiché sous des années de plomb qu'il faudrait parler.

Pour le meilleur et pour le pire, heureuse ou anxieuse, l'attente est un état indéfini qui témoigne exemplairement, de quelque côté qu'on le prenne, de la force, de la prévalence de l'expérience sensible dans l'existence.

Non pas mille, car cela fleurerait bon le compte rond, l'éternité, et « l'éternité, c'est la mort », comme le dit en substance, en grand intercesseur, Mahmoud Darwich.