Arbre à gammes

Les mots ne guérissent pas. Même d’un mal de tête.Ils ne défendent pas non plus contre des attaques.Mais, quand il n’y a plus rien, nos mots sont là.Pour le présent et notre mémoire.Notre langue est une de nos racines.Comme le vol des oiseaux,nos rires,nos silences,nos colères,nos joies…La liste est très longue. Et je vais économiser nos mots. Notre langue bientôt une denrée rare?

Un bouquet de signes offerts à des regards. Les flics et les patrons n’apprécieront guère.Sauf celles et ceux qui ont de l’humour.Comment ont réagi la mort et le temps?Pour l’instant,pas de réactions de leur part.Dans tous les cas,la mort et le temps savent qu’ils ont toujours le dernier mot.Contrairement aux flics et aux patrons.Et à la main qui a marqué de son empreinte rouge ce mur blanc.

Chaque histoire humaine commence nue. Nudité des origines. Celle qui fait que toute peau est un voyage unique. Ce billet ne traitera pas de la belle nudité tissée de rencontres. Mais d'un triste nu. Une sorte de néant en soi.Quand l’existence se déroule sans la moindre rencontre enrichissante. Que des murs autour de soi. Rien d’autre comme horizon. Assigné à sa nuit intérieure.

La plus grande manifestation populaire dans Paris depuis sa libération en 1944.Environ 1,5 million de personnes collées-serrées sous le ciel de Paname.Très belle liesse de 1998.Tout le pays Black Blanc Beur.17 ans plus tard,une autre manifestation populaire de la même ampleur dans la capitale. Et toute la France.Pour Charlie. Grande plaie nationale. Jamais refermée ?

Loin de l’origine du mot. Quand le mirador est point de vue. Avec en plus une belle vision, en espagnol. Contrairement à la langue dont il sera question dans ce billet. De quel pays est-elle ? Une langue sans frontières. Elle est planétaire. Une langue avec un fond commun. Elle est composée uniquement de mots de défense et d’attaque. Une parole verrou ?

Dix ans ont tourné sur ce blog. Depuis son ouverture le 11 janvier 2015. C’était ma façon de manifester. En battant le pavé numérique.Juste après le massacre des Charlie. Puis des meurtres dans la rue et à l'Hyper Cacher. À ce moment précis, je ne voulais parler que de ça. Avant de retourner à l’ombre de la fiction. Puis ce qui devait s’arrêter a continué. Ce blog a-t-il encore du sens ?

Pas ouvert une bouteille de champagne. Et ni repris des nouilles comme disait le fort regretté Desproges. Qu'elle aurait été la réaction de l’humoriste à la mort de cet homme avec qu’il ne voulait pas rire de tout? Sans doute une petite pique vache et avec du sens.En match retour pour tous les deux,un tribunal des flagrants délires dans l’au-delà? Revenons sur le plancher de nos vacheries.

D’ici que sous sa pierre tombale. Et pas sûr du tout. Certes présumée d’être d’ici. Mais avec toujours l’injonction d'en apporter la preuve. Pourquoi ne jamais avoir exprimé son ressenti ? Pour ne pas polluer les autres. Dont ses enfants. Et l’homme avec qui elle a vécu pendant 45 ans.Mort six mois avant, entre ses bras. «A mon amour de collège» gravé sur le marbre. 61 ans qu'elle vit ici.

Un  matin avec un air de matin.Comme les précédents. Un matin aux multiples visages. Gueules de malheur ou de joie.Des airs  heureux ou tristes à leur tâche quotidienne. Les guirlandes vont être rangées jusqu’à la prochaine saison des fêtes. Rien que du banal sous le ciel de France du 7 janvier 2015. Avant que ça arrive. Et que l’après ne soit plus pareil. Décennie d'une plaie encore ouverte.

Le temps ne gagne jamais. Pas non plus de défaite. Il n’est pas en guerre. Ni en paix. Il avance au fil de lui-même. Imperturbable ligne droite. Son activité est non-stop. Avec un chantier sur chaque être vivant. Qui qu’on soit. Et où qu’on soit. Un chantier ouvert du premier souffle jusqu’à la fermeture des paupières. Quel degré de gâchis de chair-temps lié à notre espèce ?