Arbre à gammes

La terre en orbite autour d’un tueur. Le meurtre de masse est prévu pour dans environ un milliard d’années. À quoi bon alors continuer la reproduction de l’espèce pour l’offrir in fine à un tueur. En mettre au monde, c’est saturer encore plus la planète. Elle est déjà si embouteillée d'humains avec dans leur sillage déchets et guerres récurrentes.La nuit de l’humanité comme horizon?

La vitre de janvier était glacée. Elle écarta les rideaux de sa chambre. Dehors, la rue qui donnait sur une place. Un quartier pavillonnaire calme. De l’autre côté de l’avenue, une zone d’entrepôts et de petits immeubles ultra moderne de bureaux. La maisonnée dormait. Elle sortit et traversa le jardin.Toujours la même direction. Personne n’était au courant.

Un cœur ne survit pas dans un coffre-fort. Ni un cerveau. Contrairement aux lingots d’or et aux liasses de billets. Moi, je n'aurai jamais de coffre. Mais nullement l’intention de me plaindre. J’ai toujours mon grand pote avec moi. Tous les jours dès le matin. Ça pourrait-être le meilleur ami de l' homme et de la femme. Mais très difficile d'obtenir son amitié. C’est mon miroir.

C’est grave docteur ? Quoi ? J’ai de plus en plus de haine. Et de moins en moins de colère. Contre qui ? Mes parents, mes frères et sœurs, mes amis, mes voisins, les gens que j’aime, les gens que je ne connais pas, et tous les autres. Surtout, s’ils ne me ressemblent pas beaucoup. Autrement dit : quasiment la terre entière.

Sous la neige, le printemps. Rassurant la ronde des saisons. Elles font un tour et s’en vont. Comme chaque individu en orbite autour du soleil. Il a souvent écrit sur ce sujet dans ses poèmes. Célébrant sans cesse l’éphémère. Vouloir durer est une illusion empêchant de profiter de l’instant. Renoncer à l’éternité libère de nombre de peurs.

Tornade jaune. C’est le surnom que lui a donné l’habitante du 23. Qui est réellement cette femme de passage éclair depuis des années ? Une brune électrique dans un véhicule jaune. La vieille femme est inquiète pour elle. Pour quelle raison ? Elle la voit de moins en moins. Désormais plus un passage quotidien

Jouer. Roxana ne pensait qu’à ça. Pourtant autour d’elle que des ruines. De nouveaux morts et blessés tous les jours. Chaque nuit sans l'assurance de voir l’aube nouvelle. Toute la journée passée à éviter les tueurs du ciel et ceux de proximité. Important d'éviter les déplacements non-essentiels. Chaque sortie potentiellement mortelle. Mais jouer c’est vital pour moi, répétait Roxana.

Blanche la nuit. Et le givre. Elle sourit. Comme chaque matin. Ses fantômes d'enfance font trop de bruit. Sous ses paupières. Elle sourit plus fort. Heureuse par instinct. Caresser la toile ? Sa main reste en suspens. Le soleil détricotera le tissu araignée. Patience et silence

La force de la vie. Regarde, s’enthousiasme-t-elle avec un large geste. Ouvre les yeux. Cette force se trouve partout. Même à ras du sol, au pays des tombés et pas relevés. Eux aussi possèdent cette force. Certes engluée dans la survie du cabotage de repas en toit pour la nuit. Pourtant, ils, elles, n’ont pas dit leur dernier souffle.Dans des yeux ouverts, toujours la présence de l’espoir.