Arbre à gammes

Mais pas son regard. Ni sa voix. Elle regarde. Elle parle. Elle écrit. Surtout des mots. Des poèmes sur son téléphone passeport. Elle marche.Elle aime être regardé. Des yeux d’homme, de femme, d’enfant, d’animaux… Pas que de bons regards. Elle le sait. Fermer ces sales regards ? Elle est contre. L’œil doit rester libre. Rien de pire que la nuit entre les paupières.

La chair du siècle semble à vif. À la moindre susceptibilité, on bloque un internaute sur tweeter. Et ailleurs. Même sans insulte ou propos diffamatoire qui pourrait légitimer ce blocage. Expulsion de la zone de parole. Casse-toi; t'es pas de ma pensée ni mon doute.Parler et écrire en marchant sur des œufs ?

Quelque chose semble avoir changé derrière la fenêtre de sa chambre. Quoi ? L’impression d’un immense présent. Le sien. Personne entre elle et elle. Extraite ce matin du sommeil par des sons et des chansons. Les mots de la réalité restés hors de son corps. Elle sait qu’ils ne viendront pas aujourd'hui. Plus qu’elle dans sa chambre. Débarrassée d’un poids. Une femme monde ?

Les racines d’un hêtre sont réelles. Elles s’étalent à fleur de terre. Pareille réalité pour tous les arbres de la planète. Ils ont des racines plus ou moins profondes et solides. Contrairement aux êtres de l’espèce humaine. Ils ne poussent pas dans des champs ou des jardins. Excepté dans les contes et certaines croyances. Qui a déjà vu des racines de corps humain ?

Se méfier de l'index dénonciateur qui planque son pire? De nombreux exemples nous poussent à la méfiance. Le doigt qui cache une forêt de gifles et autres violences physiques et mentales? Certes une réalité.Toutefois pas une généralité.Comment réagirions-nous - non people- avec autant de regards traversant les murs de notre histoire? Son intime piégé dans une nasse de regards.

Deux globes jumeaux en orbite autour du vide. Elle a ressenti un malaise en le voyant. L’homme est allongé à même le quai. Son dos adossé contre un mur. Le visage avalé par une forêt de poils hirsutes. Il ne la voit pas l’observer. Elle est assise dans son train en attente de départ. En empathie avec un homme à terre.

C ouvre ses volets. Une très belle fin de journée d'automne. Son appartement donne sur la terrasse du Bar des Tilleuls. C vit ici depuis sa date de naissance. Il ouvre sa fenêtre. Un moment qu’il apprécie particulièrement. Quand tout semble en suspens. La fatigue de la journée se dissout dans l’air encore chaud.Il va descendre prendre une boisson fraiche. Instantané de plaisir.

Une gosse de treize ans avec un rêve chevillé au corps.Tout l’immeuble était au courant. « Faut que j’y rentre ! ». Elle ne parlait que de ça. Tout le reste passait en arrière-plan. Du lever au coucher avec la même attente.Jusqu’ à son cri. « Ça y est ! Je suis inscrite ! ». Elle courait en criant dans l’escalier, son papier d’inscription à la main.

Sa boîte est unique. Personne d’autre ne peut avoir la même sur la planète. Une petite boîte qui se glisse dans la poche. Elle l'a toujours avec elle. Le don de sa grand-mère la rend invincible. Une boîte vide qui la protège de tout.