Arbre à gammes

La réaction d’une femme de 94 ans. En lisant mon nom sur la couverture d’un de mes bouquins.Première fois que je la rencontrais. Une femme très drôle et curieuse de l’autre. Pas du tout un propos malveillant de sa part. Une sorte d'appel à la conversation. Contrairement à d'autres disant «  ce n'est pas français ». Le fond de l'air est-il parano ?

Vous êtes l’humanité. Mais pas tout seul. Elle est huit milliards de je. Toutes sortes d’humanités. Des pires aux meilleures. Partout sur la surface du globe. Et depuis la nuit des temps. Certains arrachent le souffle sous des poitrines. Le contraire de votre acte. Vous avez empêché des souffles de s’arrêter. Un geste solitaire. Et solidaire. Qui êtes-vous ?

Le vrai désespoir c’est de n’avoir personne à aimer. Même si on vous aime. Un lieu commun ou de la poésie ? Banalité ou beauté ? La frontière est parfois ténue. Qui a prononcé ces deux phrases ? Dans quel lieu ? Peu importe.  Nous sommes dans une des salles de jeu de la liberté. Quand les solitudes se frottent. Pour une croisière d'ombres et de lumières.

Magnifique ! Le superlatif tourne en boucle. Relayé par une grande majorité de la presse et de mes proches. La météo critique est élogieuse. Foin du filtre des critiques professionnels et place au ressenti. Magnifique. Vraiment. Difficile de ne pas aimer. Puis retour à la réalité. D’un écran l’autre.Pourquoi m’être menti à moi-même ?

Poème va naître. Il se dirige vers son lieu de naissance. Dans un appartement en ville. Il est attendu. Par qui ? Des doigts qui s’impatientent pour lui donner vie. En lui offrant sa fin. Bientôt, il finira sur un écran et un jardin de papier. Une fin rêvée par tous les poèmes.Poème ralentit le pas. La journée est beaucoup trop belle pour ne pas traîner un peu. Les lettres du clavier attendront.

Premier jour de printemps. La date est inscrite sur le calendrier. Un printemps sans le Covid.Ni tous les gestes barrières nous ayant déjà gâché l'arrivée des beaux jours.Tous ces mauvais moments sont désormais dans le rétro planétaire. Et tant mieux. Mais nous avons autre chose en échange en ce joli mois de mars. La troisième guerre mondiale en germe.

Regarde, s'écrie Jour. Quoi ? Jour redresse Nuit et pointe le doigt sur un muret. Je ne vois rien. Si, là. Tu ne vois toujours pas ? Nuit secoue la tête. Non, je ne vois rien. Jour fait quelques pas et pointe à nouveau l’index. C’est un seau rempli d’eau. Nuit hoche la tête. Te fais pas mal. Ça doit être une hallucination. Nuit lève les yeux au ciel. Ça sert à quoi demain ?

Chacun et chacune dans sa petite boutique. Avec son smartphone: la caisse enregistreuse de sa présence au monde. Même celui ou celle, critiquant la société de consommation, terminera son propos en déroulant son planning de rencontres et les lieux de vente de sa production antilibérale.Rien de plus normal. On cherche tous à survivre. Notre siècle coincé dans la boutique de soi ?

Présente pour distribuer des aliments, des fringues, un sourire, un conseil, une plaisanterie… Sans faire comme d’autres : porter son altruisme en bandoulière. Discrète et efficace. Donner son nom ? Elle ne le fait pas pour être inscrite sur un registre des gens bien. Ni en quête d'honneur. Nul besoin de briller. Chaque jour, une femme honorée par son miroir.

Le sang qui va couler n’est pas le mien La chair écrasée sous un obus n’est pas la mienne. Notre guerre à la majorité d'entre nous se fera d’écran en écran. Avec des mots et sans doute des anathèmes - la marque de fabrique du débat actuel?Dans tous les cas,ce n'est pas notre sang qui coulera. Non. Devenir un héros avec le sang des autres ?