Arbre à gammes

Avoir tout perdu. Même ce qu’on a jamais possédé. Une sensation souvent ressentie par les exilés. Comme si, en fuyant, ils emportaient avec eux toutes les « pertes cumulées » depuis le début de l’humanité. Ce qui tour à tour manque et pèse très lourd. Un sensation ressentie sûrement par d'autres exilés. Avec un exil moins visible. Qui sont ces «  porteurs de perte » ?

Un lapsus de clavier revenu plusieurs fois. Depuis quelque temps, des morts perdent une consonne. La lettre erre, diraient les chercheurs de symboles. D’autres n’y verraient qu’un problème de frappe au km.Pourquoi pas en mors ou en mrts ? Chaque fois, c’est le r qui se fait la malle. Comme quand le téléphone nous propose des mots pour les textos. Des lapsus en lien avec l’actualité ?

Soudain, la beauté. Sûrement une fake news de plus. C'est fini la beauté et ses gains collatéraux. Désormais plus que de la merde et de la haine sur terre. Avec confusion et obscurantisme sans frontières. La pourriture de proximité et mondiale ne nous lâche plus. Et inversement. Nos corps jumelés à la planète entière. Jumelage de notre fin annoncée. Pourtant, la beauté est toujours présente.

Pas la première fois qu’ils se rendront séparément au Stade de France. C’est même toujours comme ça. L’une et l’autre assistent au match dans des tribunes différentes. Notre Stade deux France ? La question qu'elle se pose. Chacun parmi les siens, en supportant la même équipe. Pourquoi sont-ils contraints de s’aimer en cachette? À cause de la pression familiale.

Bleu bonheur. C’était la couleur de son regard. Jamais le moindre nuage entre les paupières. Une femme d’une cinquantaine d’années blonde aux cheveux courts. Elle ne sortait jamais sans son sourire. Le pire de la réalité ne semblait pouvoir la polluer. Une femme très joyeuse. Et détruite à l'intérieur.

Votre arrivée n’est plus imminente. Déjà présent. En tout cas, beaucoup de gens l’affirment. Votre présence dans l’espace public et les têtes. On parle très souvent de vous. Souvent en employant l’adjectif « facho ». Pourquoi Fasciste, vous écrire aujourd’hui ? Parce que j’aimerais en savoir plus sur vous. Ne pas me contenter de rumeurs ici et là. Qui êtes-vous réellement ?

Contraint de s’arrêter. Pas la première halte depuis leur départ. Parfois de très longs moments. Des arrêts de plusieurs jours. Parce que la silhouette a soi-disant besoin de souffler. Se ressourcer. De temps en temps, il l’aperçoit par la fenêtre de l’hôtel. Rentrant à l’aube titubant d’ivresse. Et à plusieurs reprises accompagnée. Continuer sans la silhouette ?

Requin est élu. Pas la moindre réaction de la chatte. Toujours aussi imperméable à la destinée du monde. Et à la connerie de notre humanité. Mais pas à ses croquettes. Parfois, j'envie sa capacité de concentration sur son estomac. Ne lui faisant des infidélités que pour son sommeil sur un coussin moelleux. J’ai poussé un soupir. Impuissant et résigné. Face à la connerie humaine. La mienne aussi.

Achète merde au kilo. De la provocation vulgaire, s’agacèrent certains internautes à la lecture de l’annonce. Quelques-uns et unes très en colère renvoyant des mails d’insultes : leur merde numérique. D’autres eurent un petit sourire. Merde d’humain ou d’animaux. Pas plus de cinq kilos par envoi. Et dans des contenants recyclables. L'annonce eut beaucoup de succès.

Monologue écrit à seize ans.Remonté à la mémoire avec l'info de l’interdiction aux femmes afghanes de parler entre elles. Amputées de leur langue natale.Celle qu’elles sont censés transmettre à des hommes comme ceux leur interdisant de la parler.Concentré d’horreur et connerie humaine.Pas de lien direct entre le monologue et l'info.Excepté le sujet de la langue.Tout le reste n'est que digression.