Compliquons les intrigues

Mille deux cent dix-sept. J'ai retrouvé ce nombre inscrit au stylo rouge sur les pages de mon petit carnet à spirales. A l'endroit même où je plante certaines réflexions, certains événements dans le terreau blanc du papier satiné, afin qu'avec la nuit ils germent lentement jusqu'à devenir le lendemain matin un édito à détailler. Une petite coupe au traitement de texte, et voilà un arbuste de lettres qui fleurit sur Médiapart.

Il y a une fin pour chaque chose. Moi, j'aurais préféré qu'il n'y en ait pas. Mais voilà, elle est partie. Le pire dans tout ça, c'est qu'elle semblait soulagée, comme si sa future solitude lui était plus agréable que ma modeste compagnie. Elle affirmait qu'être seule lui serait salutaire. De mon côté, la seule chose que je retiens, c'est l'image cruelle d'une femme qui part avec le sourire.

Il ne fait aucun doute que le sport s'apparente de plus en plus à une religion, comme la coupe du monde de football en Afrique du Sud nous le montre, comme cela été développé par Jacques Ellul dès 1973 dans son étude sur les religions séculières1 de la modernité ou plus récemment par Sergio Levinsky et Luis Martinez Andrade2. Mais quelles religions ?

Au fond d'une bibliothèque, j'ouvre le journal en toute discrétion. Faut dire que j'ai réussi à pénétrer dans les lieux entre l'heure de fermeture et l'heure d'ouverture. Pris en étau entre le bureau et mes lunettes, je scrute impitoyablement l'actualité de ce milieu de semaine.

On ne devrait jamais tirer sur un bateau. Il vient de derrière la mer, d'un endroit que vous ne pouvez voir depuis le rivage. Il a emprunté un long chemin afin d'arriver par chez vous. Il ne faut pas tirer sur lui. S'il vient d'aussi loin, c'est qu'il a peut-être quelque chose à dire, non ?

Je viens d'apprendre que deux femmes en sont venues aux mains dans un magasin en Loire-Atlantique, à Trignac. Tout ça parce que l'une d'entre elle portait le niqab, et qu'une autre cliente ne l'aurait pas supporté. Des réflexions ont fusé et puis tout s'est envenimé pour finalement aboutir à une empoignade devant, on le suppose, une clientèle médusée.

Rencontre avec Jean-Luc Allouche, ancien correspondant de «Libération» à Jérusalem, auteur des «Jours redoutables».

J'ai bien l'impression que le joug de la rigueur pèse au-dessus de nos têtes. Faut dire qu'on aurait pas dû aller voir chez les Grecs. La faillite est contagieuse.