La critique au fil des lectures

Je ne sais plus quel journal demandait régulièrement aux célébrités de tout bord, "vous lisez quoi en ce moment?" Mais le résultat était assez amusant: soit, les "interviouvés" lisaient les livres à la mode, soit ils relisaient des classiques. Ce qui pouvait laisser supposer qu'en fait, ils ne lisaient rien du tout et en avaient entendu causer...mais qu'ils n'auraient jamais reconnu ne pas lire. Ce qui ne les empêchaient pas d'écrire....

"L'amnésie peut donc fonctionner comme une bombe à fragmentation. Si les haines, les rancœurs restent trop longtemps confinées dans l'espace privé, elle risquent d'exploser sans l'espace public plusieurs dizaines d'années plus tard"(Benjamin Stora. Les guerres sans fin. page 103) « il faut toujours que le sang coule pour que les choses changent » (Mathieu Belezi. C’était notre terre. Page 291)   Bombe, fragmentation, haine, rancœurs, sang, les deux livres résonnent involontairement. Comment pouvait-il en être autrement ?

Je ne sais pas vous, mais moi je n’en peux plus de vivre sous la dictature des indices boursiers diffusés en temps réel. La vie c’est bien autre chose ! Je viens de prendre une grande bouffée d’air pur grâce à Pierre Rabhi et son « Manifeste pour la terre et l’humanisme », qui vient de paraître aux éditions Actes Sud. Je vous en conseille vivement la lecture. J’en extrais la charte internationale pour la terre et l’humanisme, qui propose d’incarner en soi-même l’utopie d’aujourd’hui porteuse des solutions de demain. Bonne lecture.

 Coincidence, en lisant les informations de Rouen, je lis que David Lodge vient dans une des grandes librairies de la ville. Or je viens juste de terminer (en anglais dans le texte) un de ses romans. Je décide donc de faire un petit article sans prétention sur l'auteur et le roman que je viens d'achever.  

   Familière de l'oeuvre de Tchekhov depuis l'adolescence, j'ai lu et relu son théâtre, marquant toujours ma préférence pour Le Sauvage *, oeuvre dans laquelle l'auteur se dévoile en nous livrant toute sa philosophie de l'existence.Pourtant, cette pièce de jeunesse, majeure, reste encore fort peu représentée et est presque toujours citée comme brouillon, première version ratée, d' Oncle Vania. 

 En cette rentrée morose, où l'association de l'égoïsme et de la compassion tient lieu de politique, il est des livres réconfortants. Le lycée de nos rêves, de Cyril Delhais et Thomas B. Reverdy est un de ceux-là[1].

Tombant par hasard sur Le chevalier inexistant d' Italo Calvino ( grand écrivain italien mort prématurément en 1985 ), oublié depuis plusieurs lustres dans ma bibliothèque, j'en entrepris la relecture et constatai que, loin de me tenir rigueur de cet abandon, il me livrait enfin la plénitude de sa saveur. 

Curieuses lectures d'été, curieuses promenades de livres entre deux livres. Le premier en juillet, le deuxième à la fin août..Le premier, le juilletiste, c'est le livre justement récompensé de Virginie Linhart "le jour où mon père s'est tu". Le deuxième, l'aoûtien, c'est "Ce que savait Maisie" d'Henry James, un monument de masques et de voiles des affects. Entre ces deux livres, il n'y aurait rien à voir. Il y a un siècle d'écart ou quelque chose comme ça et du sable de plage, des coquillages et des grands vents. Et pourtant..Comme Maisie, Virginie est prise dans une histoire d'adultes, prise en otage, prise en tenailles.Comme Virginie, Maisie doit conduire sa vie entre les mots des uns et les mots des autres, entre les certitudes des adultes qui se brisent sur les "rochers de la vie".Comme Maisie, Virginie doit décrypter les faits et gestes de ses militants de parents qui pensent le monde et oublie leur enfant..Histoires donc de deux enfants abandonnées par leur parents?Non, Histoire de deux enfants, deux filles prises dans la tourmente des vies adultes, dans les maladies adultes, dans les amours, les perversions et les passions adultes..

Tout d'abord merci à Christel pour cette édition, ces échanges, ces partages. Je vous lisais, je me lance dans l'exercice de présentation de dix textes. Un challenge pour moi. Je dévore.