sur les photos / d'Ara Güler / d'autrefois l'automne / ou serait-ce l'hiver / j'ai cherché / le visage de mon père

Indigène de la nation, tout un roman. Le cri d’un homme qui n’aime pas être acculé. Le boxeur dans les cordes rebondit.

Pssttt ! Les Affranchies ! Lorsque vous descendez de l’avion puis du taxi, attention où vous mettez les pieds et les fesses.

Nouméa, 1973. Sur le Caillou, l'heure française ne sera jamais l'heure française.

La rétrospective David Hockney au Centre Pompidou consacre le talent d’un gamin de Bradford (Yorkshire) que rien ne destinait à sortir du lot, sauf son talent.

C’est ainsi que l’on imagine les hommes. En faiseurs d’énigmes. L’homme qui m’a parlé a un rôle dominant. Quelqu’un lui descend le gros sac en cuir d’où il extrait une belle pomme rouge qu’il va croquer. À un moment, ils se sont tous levés et ont quitté le wagon. ... Je voudrais leur dire que sur cette ligne la SNCF a depuis longtemps supprimé le bar aux non-délices.

La Gare du Nord entre six heures cinquante-cinq et sept heures quatre. Les rues et les bouches du métro sont encore vides. Quelques voyageurs et travailleurs se déplacent d’un pas décidé. Dans la porte d’une pizzeria, un SDF, un gueux pour lequel Victor Hugo aurait écrit une protestation, un fou dont Shakespeare aurait fait son Roi Lear, remue son corps au sortir de la nuit froide.

Paris, Gare du Nord, mercredi matin. Il y a des scènes qui me dérangent. Elles font partie du quotidien, certes. Elles se reproduisent dans d’autres lieux, d’autres gares, d’autres villes du monde, en toute probabilité. Il n’empêche que ces scènes-là me dérangent. Profondément. Faut-il donc passer son chemin ? Ne pas s’arrêter ? Ne rien faire ne rien dire ? Ne pas penser ?