Un pêle-mêle de souvenirs à plusieurs voix. Non pas des tartines de nostalgie à s'en coller les doigts (d'ailleurs ce n'était pas forcément "mieux avant"), mais des clins d'œil, des pensées, l'écho1
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de moments passés, des bouquins lus, des musiques écoutées, des hommages à rendre, des films presque oubliés, des souvenirs de lieux disparus ou des images à partager juste pour ne pas laisser la poussière s'accumuler. Et si possible en polyphonie parce que la plus sûre façon de partager, c'est de jouer la diversité. Si cela ne s'était pas appelé "Je me Souviens", ça aurait aussi pu s'intituler "Grenier commun". Et bien sûr, toutes les générations sont bienvenues, c'est même le but du jeu... On dit souvent que regarder parfois dans le rétro permet d'aller bien plus sûrement de l'avant !
Une bonne fée, cousine parisienne de ma gand-mère m'avait emmené à l'Alhambra Maurice Chevalier pendant les vacances de Noël 1960. A mon retour au collège, en janvier, j'avais presque 13ans, je me vantais d'avoir assisté au tour de chant de Charles Aznavour.
L'animal domestique a, dans la vie de beaucoup d'entre nous, une place bien particulière, affective, unique. Chacun de nous a son originalité, chaque animal aussi, chaque relation entre l'un et l'autre est originale; la vie que nous partageons avec eux, plus courte que la nôtre souvent, a un début et une fin.
Lorsque je vois sur les écrans le nombre de fonctionnaires mobilisés par l'état pour démolir cinq cabanes de bric et de broc, je me souviens de ce correspondant anglais de mon frère aîné qui se levait après le repas, bien droit derrière sa chaise, et remerciait mes parents.
De feue Rose Laurens jusqu’ aux ports africains de Bolloré, les veines ouvertes du continent de nos rêves nous interrogent encore. Ça passe parfois par des chansons culte. J'avais adoré Africa.
Par Boris Carrier
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l'Arlberg est un col des Alpes qui unit les vallées tyroliennes au plateau du lac de Constance. Tantôt verdoyant, tantôt enneigé et difficilement praticable, cet itinéraire part à l'assaut des cimes et unit Paris à Vienne lorsque l'absence de risques d'avalanche le permet, s'engouffrant dans un tunnel long d'une dizaine de kilomètres. Un train en portait le nom et enchantait les imaginations.
Boulevard Sébastopol, un jeudi d’automne de 1970 aux alentours de quinze heures :
Cela fait un bon moment que je l’observe : au bord du trottoir, l’homme, la cinquantaine, semble ne pas prêter attention à la circulation. Il s’engage sur la chaussée, avance le pied droit, comme ça, sans y penser… Je bondis et le rattrape par la manche de son imperméable, juste à temps …
